“There are only two ways to live your life. One is as though nothing is a miracle. The other is as though everything is a miracle.”—Albert Einstein
У меня есть привычка писать в Заметках, в IPhone. Я бы носила диктофон конечно и реже б меня матюгали таксисты и целовали столбы, но... Мне стыдно шлепать и бурчать себе под нос, при всех, при людях.
Я пишу в заметки когда иду по улицам, одна или в толпе. Или сидя в кафе, пока друг попал в пробку. Я постоянно пишу, рванные, голые строчки. Они как летучие мышки летят из буйной головы и мне кажется, освобождаясь от них, мне вроде бы легче...
Я пишу о погоде, новостях с радио, искусстве новом и старом, о том, до моего рождени и что станет после, когда я умру. Но почему то, я больше всего пишу о поиске и любви. И это стало для меня темой такой болезненной, щемящей, что иногда, я еду в метро и начинаю ногтями впиваться себе в ладони.
Мне думается, а какой бы я стала, сотри этот файл из моей памяти? Если коробка станет пуста.
Каждый человек - коробка. Внутри у каждого есть наполнитель. Его маленькая правда, задумка.
У моей подруги Лары коробка из розового ситца, с балетными туфлями, американской открыткой 50х и ... прищепкой. Прищепкой потому, что мать ее все время за что то щиплет. За то как она сворачивает куртку, какой зубной пастой чистит зубы и с кем ей следует идти в кафе.
У Зеро коробка вся в драгоценных каменьях, массивная, на золоченых ножках внутри и дорогого, бархата с вензелями. Внутри же, вырезки газет, все в перемешку от Times до The sun. Она должна быть в курсе всех событий, и более того, внутри еще найдется громкоговоритель, с советской, Мосфильмовской , съемочной площадки...И да, она очень хочет быть как Собчак.
А какая ж коробка внутри меня?
Черная или может яркая?
Может и того, жестяная? Может это банка из под консервов?
А еще я пью фенозепам и чую, такими темпами, коробка моя станет набита до верху таблетками и микстурками. А врачи все говорят-говорят-говорят, но это даже хорошо...Ведь, если молчат - все очень плохо.
Я пишу в заметки когда иду по улицам, одна или в толпе. Или сидя в кафе, пока друг попал в пробку. Я постоянно пишу, рванные, голые строчки. Они как летучие мышки летят из буйной головы и мне кажется, освобождаясь от них, мне вроде бы легче...
Я пишу о погоде, новостях с радио, искусстве новом и старом, о том, до моего рождени и что станет после, когда я умру. Но почему то, я больше всего пишу о поиске и любви. И это стало для меня темой такой болезненной, щемящей, что иногда, я еду в метро и начинаю ногтями впиваться себе в ладони.
Мне думается, а какой бы я стала, сотри этот файл из моей памяти? Если коробка станет пуста.
Каждый человек - коробка. Внутри у каждого есть наполнитель. Его маленькая правда, задумка.
У моей подруги Лары коробка из розового ситца, с балетными туфлями, американской открыткой 50х и ... прищепкой. Прищепкой потому, что мать ее все время за что то щиплет. За то как она сворачивает куртку, какой зубной пастой чистит зубы и с кем ей следует идти в кафе.
У Зеро коробка вся в драгоценных каменьях, массивная, на золоченых ножках внутри и дорогого, бархата с вензелями. Внутри же, вырезки газет, все в перемешку от Times до The sun. Она должна быть в курсе всех событий, и более того, внутри еще найдется громкоговоритель, с советской, Мосфильмовской , съемочной площадки...И да, она очень хочет быть как Собчак.
А какая ж коробка внутри меня?
Черная или может яркая?
Может и того, жестяная? Может это банка из под консервов?
А еще я пью фенозепам и чую, такими темпами, коробка моя станет набита до верху таблетками и микстурками. А врачи все говорят-говорят-говорят, но это даже хорошо...Ведь, если молчат - все очень плохо.